Tempos difíceis

Tempos difíceis. De encontros inesperados. De partidas destinadas. Tempos de momentos revividos e ávida esperança, que como chama de um palito de fósforo, se apaga com o vento. Estou aqui sem resposta. Porque não posso achá-las já que ainda sou uma incógnita. Em um labirinto sem saída desenhado pelos traços destinados de uma história caótica, de terror interno, de frio intenso. Um avaliador nato e pródigo julgador de todos os detalhes dos momentos presenciados em minha vida. Talvez por essa razão carrego essa dor interiorizada, porque ao invés da criança que tudo perdoa eu escolhi tudo questionar, e como uma criança incompreendida acabei sem respostas. Hoje amargo das piores lembranças e muito de mim é derivado dos momentos passados. E o que aparentas por fora é só a máscara multifacetada inibidora da dor e adaptável às circunstâncias, com sorrisos sem esforços, descoloridos, sem vida própria, nenhuma semelhança com o interior. Não que eu queira estatizar o sofrimento, todos compartilhamos de feridas. Algo que nos traumatiza e é parte da formação do ser que somos. Longe de minha pessoa julgar a história de quem quer que seja. Mas posso com clareza dizer que todos usam da mesma máscara. Um mundo que nos limitou a demonstrarmos apenas o lado forte, simplesmente por uma cultura da boa imagem, que formou pessoas mais fechadas e com sofrimentos acumulados. Pior, que os apresentaram as mãos no bolso ao invés dos braços entrelaçados; do abraço sincero; do “eu te entendo”. O sistema que te fez esconder o que és de fato em busca de algo que nem se sabe se quer de fato. Eu sou assim, parte disso. Deixei que fosse embora quem almejava estar ao meu lado, que me retribuía da melhor forma possível. Deixei que fosse por esse meu egoísmo de não compartilhar meu mundo. Das sementes que plantei, colho a solidão como os frutos da minha safra. Por minha própria culpa. Chega de se acovardar depositando em outro alguém algo que só de mim se deriva a parcela. Ao pensar na possibilidade esvaecida, dos sorrisos que nunca aconteceram, nos planos desfeitos, agora só um futuro indefinido perto daquilo que parecia tão certo. Uma hora o corpo fica exaurido de tanta falsidade consigo próprio; de expor na face um sorriso largo e na solidão da noite derramar-se em dor e encharcar os travesseiros que ao mesmo tempo abafam os gritos. Viver é um desespero. É estar no limite, é fingir, um grande teatro. Teatro que quando as cortinas se fecham é que a peça realmente acontece, quando não se tem aplausos. Acumulam-se demasiadas tristezas no percurso da vida, quanto as alegrias são simples detalhes de bolso, pouco pesam se comparadas às falhas ou os erros. O arrependimento, os lamentos, é tudo uma conta pendurada que exige ser revisada no momento da partida. Tudo passará. E, apesar dos pesares, sempre estamos bem na medida do possível.